19.05.2008 в 01:56
йоханна написал(а):
Юкка Малека, "На четыре угла"Эх, если бы все так умели бы писать сказки... Юкка Малека, по-моему, очень популярна среди блоггеров, а тут вышла её книжка. Маленькие, но увесистые сказочки на ночь - да такие, что до дрожи пронимает. Меня лично проняло с первых же строк, да ещё как... Страшно, страшно она пишет, страшно интересно, страшно загадочно, а на первый взгляд даже не понятно. Но уж кому надо, тот-то точно поймёт, ясно, как белый день:
Про кикиморуУтащила детеныша прямо из колыбельки, ожерельями завлекла, волосами завернула, умчалась босоногой и следов за собой не оставила. Бежит, бьет пятками землю, прижимает маленького к вислой груди. За тремя холмами смех её слышен. Тревожатся женщины, псы скулят — а поздно, не доглядели. Вместо детеныша в люльке лежит травяная куколка, и вместо сердца у ней улитка водяная.
А кикимора маленького на болото унесла, сплела ему новую люльку из камыша.
Давай себе сыночка ненаглядного растить...Давай себе сыночка ненаглядного растить.
Сыночек ненаглядный не гулит — булькает. С лягушками весь день играется, хватает ладошками. Трав болотных пожует, запьет густой водой — вот и сыт, вот и доволен.Только плавать не может.
Сколько она его ни учила, сколько ни шлепала глупого — не может.
Брызгает ему в лицо — он как не замечает. Бросает сыночка в воду, а он на дно уходит, не шевелится, только улыбается пуще, пока видно. Лежит в трясине, пускает пузыри.
Кикимора поначалу вытаскивала его, покуда не утоп, думала, потом научит. А то вдруг рассердилась, насовсем бросила, решила проверить, сколько он там пробудет, пока не всплывет.
Так вот только на третий день всплыл.
Похоронила кикимора сынка, пошла в деревню за новым подменышем.
А первенец до сих пор на болоте по ночам хнычет, да лягушек всех подъел.
Про сытный день
Жирных блинов, творожников, пряников глазуристых поел, кубик сахара за щеку упрятал, все грани острые с него языком слизал, склеил сладостью своё неровное дыхание.
Звонок ожиданный услышал, треск трубочный — тарара, тарара, да изза стола не встал, ноги занемели и губ разжать не смог, не крикнул, не замычал, локти на скатерти слепил крендельком и остался до вечера.
Когда завтракать садился, солнце желтое ему светило во все стеклышки, электричества не включал, зачем. А к вечеру лучи утихли, скрылись, хоть закрой глаза, хоть разинь блестящими блюдечками — всё одно. Ни самовара, ни ложки не разглядеть, а ближе них и смотретьто не на что. Хорошо хоть они с темнотой друг друга не боялись — сошлись, заполнили собой гостиную, молчат, обнимаются. Онто, понятно, только ту обнимает, что промеж локтей умещается, а она его целого обволокла, нежит, баюкает, мухами сонными по щекам его ползает, изнутри наружу переливается.
Утро в хороших сказках каждый день начинается — да только не в этой. Высосала до донышка его темнота, мухи крошки подмели, а солнца там больше никто и не встречал.URL записи